Opus 14

Quienquisieravolar.voló.
AGUIRRE.Se dijo a si mismo.
Cantó el sol a la luna dispuesto a tirarse.
ACERTIJO.
(Quien muere por amor.Siente la necesidad de vivir del odio incorregible.)
Camisa negra.abrochada hasta el ultimo botón.
Cielo cerrado.INSUFRIBLE.
Tres violines.Cinco voces y un elefante.
Infante.escapa del infierno.
¿Era Anton Webern aquel que se escondía por entre la sobras?
Los mismos sonidos avergonzados.
Eran las sobras del día anterior.
Caerán de nuevo suspiros por aquella silueta sibilina.
Pensé entonces en bajar del tren.
Mantranumeroquince.
OBERTURA.
Silencio esparcido por toda la habitación.
Sonaba a tu madre llorando.
Cerdeña.Malta.Cabinas telefónicas.
Nadie avisa de su llegada al emperador.
Silencio.Muerte.TARÁNTULA.

He vuelto a tener la absurda idea.En la cual los edificios no caían a nuestro paso.
El futuro era reconstruido.Era libre de superfluos rayos solares.

He vuelto a cometer los mismos errores del pasado.

Capitulo I

Todos somos uno.Todos nacimos siendo uno.Ahora.cuanto mas siento el poder dentro de mi.He sido proclamado espía secreto de la nueva Orden de la Luz.En el umbral del precipicio.cuando más inquieto me encontraba.en el momento justo que más me costaba relacionarme con la masa acelerada.La comuna de París se puso en contacto conmigo.Silenciosamente.Me seguían ellos a mi.Sabían donde vivía.Como sentía.
La decisión fue fácil.
Debord.Melville.Whitman.todos estaban al corriente.Eramos un priorato escrupuloso de nuestra intimidad.Crecimos pensando en hacer estallar por los aires el bienestar común en pos de una revolución poética de terror inimaginable.La vida tal cual es.Artaud.Haneke.Cioran.Enseñaremos la crudeza real sin miramientos.Desharemos el complejo manto que cubre la insensivilidad humana de nuestros familiares.amigos y más aun de nuestros enemigos.
Aullaremos a la noche.escribiremos delante de los parlamentos y haremos explotar los medios de comunicación por medio de conjuros ancestrales.Propagando mordaz del más terrible de los secuestros.
Espartaquistas.Arquitectos de la nueva Orden.Derramaremos sangre hasta conseguir el mito de la Aurora.

Quiero pensar que nada de lo que sucede es real.
que no existe ese lugar llamado Paraíso,
que nadie llega de allí a contarme sus vidas maravillosas
y que nadie realmente vive la vida como realmente se la había imaginado.
Muerdo.

Chirrío los dientes de noche,
chirrío los dientes por dentro,
(Cicatriz abierta en la frente.Cabina telefónica.
Coche en la cuneta.Saliva.tierra húmeda.
Entrepierna Húmeda.)
Destrozo el esmalte pintado en las paredes,
Traga aire primero.frena.
Malgasta los lunes del mundo entero,
sangra la encía al contacto con tu boca
sangra el verano en todas sus fases.
saldremos corriendo buscando salidas.
en este infierno rodeado de macetas,
cruces, columnas derruidas y dientes desgastados,
chirría tu rodilla, chirrían tus encías,
destruye el puerto,
nunca saldremos de esta noche,
ni el calor,
ni la policía nos dejarán salir jamás,
descenderá el sol hasta perderlo de vista,
hasta dejarlo detrás, hasta que ya no quede
tiempo,hasta que no queden dientes.

El poder de seducción de las palabras de mi madre,
eran eternas sobre mis oídos,
caían sin cesar sobre la cascada invisible del que se cree inferior,
siempre había pensado que la diferencia entre mi persona
y el resto del bosque, del mundo,
era la capacidad arrolladora de poder sentir la más mínima brisa
que en el mundo se formaba,
pero las palabras que mi madre pronunciaba una vez tras otra,
caían sobre mi, como losas enormes en forma de amigos y amantes
imperecederos que obviaban mi don, el cual era para mi, mi mayor tesoro
adquirido en este caminar por la calles del día a día.
Sentía que podía tocar las esculturas que presidian las cúpulas de los
edificios que mañana tras mañana, observaba fijamente de camino
al trabajo.
Conseguía flotar levemente y  por un espacio
irrisorio de tiempo, lograba reflejarme en los espejos de las tiendas,
realmente como Dios me trajo al mundo, desnudo, delgado, irónico,
como si la verdad quedara al descubierto entre millones de preguntas
sin resolver,
vivo y muerto,
no lograba entender la diferencia entre el estado de la arquitectura urbana
y los campos de concentración polacos, y nadie entiende la dislexia,
nadie la lograba ver, nadie escuchaba las palabras de mi madre a través de
las bocas de mis amigos y amantes, nadie lograba ver a los poseedores de
ese don, nadie localizaba esas miradas entre la multitud de las ciudades,
entre la multitud de los estadios, de las playas desiertas,
pequeñas partituras sin importancia.
Subestimo el poder de la razón y de la
realidad demoledora que no comprendo.

Treinta y muchos, son muchos paquetes de tabaco consumidos,
son cientos de calles escondidas tras nuestros hombros,
Treinta y muchos, son miles de solsticios, de cicatrices,
de mañanas sin recuerdos, de liturgias.
Treinta y muchos, son la llave al aeropuerto de Manila,
son cadáveres hinchados dentro del armario, son la sinrazón a perderte,
la nueva delicadeza, las cenizas de tu padre, son sexo fácil.
Treinta y muchos, son nada y lo son todo a las puertas
de la locura de este mundo.

Las mañanas llegaban a convertirse en mareas, hora tras hora, los pies quedaban ocultos ala luz del sol. Solo el hombre que destruyeron se desliga en carne y hueso de sus cimientos, el pensaba que la reencarnación era el fruto de su buena obra, al dormir, todo lo que sustentaba ese pensamiento era borrado por la ultima marea de la noche.
¿Entonces que le queda al elefante?.
Mirar fijamente a los ojos del hombre y creerse inmortal, respondieron sus hermanos.
Solo querían sentir lo que es cubrirse con la indiferencia del amor.

TOM TOM

Ha saltado todo por la borda, la desintegración de lo que fuimos está grabada en esta ciudad, ya no recorremos las calles sin miedo a perdernos, ahora estamos solos, el cielo sucumbe a nuestras cabezas, era tu mano la que sujetaba fuerte mi deseo de saltar.Las azoteas son nuestro escaparate al mundo, es violencia dibujada de placer, son relámpagos que alumbran nuestro rostro.He andado toda la noche buscando a esas personas, pero en los cruces nos han informado que ya nadie existe, todo el mundo ha partido, todo el mundo ha saltado.

Vuelve la lluvia, vuelven las frases, D sigue sin saber creerse a si mismo, entre dudas, relámpagos, declaraciones desde el más allá, G temía perder todo lo que tenia, su imagen, C ya no sabe si tirarlo todo por la borda y dejarles ver ta cuál es.
Death In June.Thomas Tallis.Lydia Lunch.Roland S Howard.
Es cierto entonces lo que creíamos, D,G,C, el cuerpo está podrido y solo sirve para construir catedrales y realzar la fe de nuestro entorno, es el tabaco, es el insano poder de destrucción lo que triunfa, la porcelana rota está pasada de moda.
Larga vida a los terroristas!!
Ellos lloran al sentir la lluvia, ellos escriben al sentirse solos, libres, feos.Vivos!!.

El miedo era tan grande que fue tragado por el desierto saliendo años después, convertido en el elefante que montaba Anibal por entre las montañas.

El señor Remí, andaba todos los días por la misma calle, andaba y andaba pero nunca llegaba a su destino, la calle era una recta infinita llena de comercios y gente desperdigada, solo la lluvia le hacia pararse y volver en sí, miraba al cielo y disfrutaba del contacto de las gotas de lluvia con su rostro.
¿Hacia donde migran los pájaros que vuelan de madrugada?

Difiero de mi andar,
no siento que los gritos hacia los presos lleguen a alguna parte,
la revelación ha descubierto su estado primigenio,
pasearán victoriosos sobre nuestras cabezas,
aniquilaran nuestros pensamientos de superioridad
construirán la ciudad del futuro con nuestras manos,
Ciudadano.
Piedad.
Ventanas cerradas al atardecer.
Esplendor.
Contacto Mental.
Las personas vuelven a sus casas después del trabajo.

¿Es el final?
                 Repetían una y otra vez sus ojos.
                 Cabían siete palmeras en sus bocas que
                 reían forzadamente cuando las autoridades
                 les pedían paciencia.
Es el final.

Hologramas

Ya soy un destino a Caracas!.
deslizando los ejemplos de institución
penitenciaria, caíste rendida a mi forma
de hacer sonar estas maracas,
leíamos a Proust, un Proust oscuro
y cejijunto en un sofá carcomido
por la humedad, tu acariciabas
la ceniza del cigarro en tu tripa,
y yo con una camisa negra diez veces
más grande de mi talla real,
pensaba fríamente en el destino
de la humanidad.
Así era el paraíso en nuestra mazmorra
sideral.en nuestros sueños,
en nuestros hologramas,
con sangre reseca en las paredes
y con cierto toque artificial
en cada unos de nuestros
movimientos.Era un sueño difícil
y componíamos Operas para
ser tocadas en la Costa Atlántica
sabiendo que algún día nos atraparían
con sus espejos SerialistasInstitucionales.