Pequeños impulsos de energia.
Como la luz que entra de la calle.
Reluce mi salón de forma casi unica.
Hoy podriamos cruzar bricklane.
O comprar flores para tirarlas desde la terraza.
O simplemente dejarlo todo como está.
Brillante.Blanca.Como la luz de esta mañana.
24/2/11
Plena Gracia.
Con la cabellera cortada
me desperté ayer de madrugada,
pensaba que era un sueño,
pero la sangre me brotaba por el rostro y manchaba las sabanas de la cama,
crei estar dentro de una pelicula,
pero las sombras que decoraban las calles,
me hacian pensar de que era cierto,
habia traspasado el umbral de la sensatez,
temia por mi cordura,
pero tras mucho pasear y sentir el frio en las manos,
recordé que habia estado rezando para descubrir el secreto de la incoformidad,
las ratas y botellas de vino,
se convertian en marmol que los transeuntes veian con indiferencia,
sin admirar el trabajo delicado del escultor
que cada noche tallaba con sumisa precocidad,
las figuras que en cada esquina blasfemaban por nuestra ceguera,
en los lagos,en las orillas,entre los matorrales,
miles de insectos luchaban por sobrevivir contra ranas y sapos encolerizados por la gula,
que con sus lenguas babeantes,
daban caza a miles de estos insignificantes seres.
Al encontrar una luz al fondo del pasillo,
mi cara ya no parecia la misma,
la sangre se habia secado cubriendo mi rostro de una capa de rojo casi endemoniado,
las manos me llegaban mas alla del suelo,
y sonriente yo,me propuse fotografiarme junto a ti durmiendo,
tu ojos ausentes,obviaban mi presencia,
un pequeño hilo de viento siberiano congelaba la estancia,
La noche seria larga pensé,y recostandome en el sofá,
conte los minutos para la salida de los primeros rayos de sol,
entre sombras y tapices corrian sin cesar preguntas acerca de la indiferencia,
de la más remota ciudad perdida en Oriente,
del castillo en el que son recluidos los amantes,
en como raptar el cuerno para hacerlo sonar,
y poder despertarte de tu letargo,
pensaria sobre la gente que veia cada dia por la calle,
en la coleccion de basura acumulada,y la imagen de felicidad en cada rostro,
estercoleros,vertederos,chatarrerias,
toda esa acumulación de basura entregada al cielo,
como si desapareciera por acción divina,
ponia a todas esas personas a un mismo nivel,
la basura y las personas cenarian juntos cara a cara,
dejando ver los sueños profundos de cada uno,
y estremeciendose con la increible semejanza entre ambos.
Mientras tu duermes,yo reflexiono sobre la nada,
miseria casi siempre,inutil tiempo perdido en solucionar nada,
mi pelo volverá a crecer,y olvidaré esta noche,
sin haber llegado a ninguna conclusión,
al primer rayo de sol olvidaré la sangre,tiraré las sabanas,
omitiré el tema al desayunar,
y renaceré con un nuevo olor nauseabundo,que me hará vomitar a cada recuerdo,
pero que será impercetible para los demas,
y supongo que entonces,
me resignaré a ser como cada sombra que nace a cada paso en las calles,
indiferente e invisible,
con una gran alegria en el rostro recubierto de sangre que ya nadie ve ni huele.
Gracia plena pensaré.
¿Caundo terminará la obra de arte de la que me presto a posar?
¿moriré en arte?,
¿Escribiran un poema con la sangre de mi rostro?
¿Son sus vidas una performance grabada en vivo para el disfrute de unos pocos?
¿Es el estiercol una metafora de su enfasis en no saber?
Plena Gracia.
me desperté ayer de madrugada,
pensaba que era un sueño,
pero la sangre me brotaba por el rostro y manchaba las sabanas de la cama,
crei estar dentro de una pelicula,
pero las sombras que decoraban las calles,
me hacian pensar de que era cierto,
habia traspasado el umbral de la sensatez,
temia por mi cordura,
pero tras mucho pasear y sentir el frio en las manos,
recordé que habia estado rezando para descubrir el secreto de la incoformidad,
las ratas y botellas de vino,
se convertian en marmol que los transeuntes veian con indiferencia,
sin admirar el trabajo delicado del escultor
que cada noche tallaba con sumisa precocidad,
las figuras que en cada esquina blasfemaban por nuestra ceguera,
en los lagos,en las orillas,entre los matorrales,
miles de insectos luchaban por sobrevivir contra ranas y sapos encolerizados por la gula,
que con sus lenguas babeantes,
daban caza a miles de estos insignificantes seres.
Al encontrar una luz al fondo del pasillo,
mi cara ya no parecia la misma,
la sangre se habia secado cubriendo mi rostro de una capa de rojo casi endemoniado,
las manos me llegaban mas alla del suelo,
y sonriente yo,me propuse fotografiarme junto a ti durmiendo,
tu ojos ausentes,obviaban mi presencia,
un pequeño hilo de viento siberiano congelaba la estancia,
La noche seria larga pensé,y recostandome en el sofá,
conte los minutos para la salida de los primeros rayos de sol,
entre sombras y tapices corrian sin cesar preguntas acerca de la indiferencia,
de la más remota ciudad perdida en Oriente,
del castillo en el que son recluidos los amantes,
en como raptar el cuerno para hacerlo sonar,
y poder despertarte de tu letargo,
pensaria sobre la gente que veia cada dia por la calle,
en la coleccion de basura acumulada,y la imagen de felicidad en cada rostro,
estercoleros,vertederos,chatarrerias,
toda esa acumulación de basura entregada al cielo,
como si desapareciera por acción divina,
ponia a todas esas personas a un mismo nivel,
la basura y las personas cenarian juntos cara a cara,
dejando ver los sueños profundos de cada uno,
y estremeciendose con la increible semejanza entre ambos.
Mientras tu duermes,yo reflexiono sobre la nada,
miseria casi siempre,inutil tiempo perdido en solucionar nada,
mi pelo volverá a crecer,y olvidaré esta noche,
sin haber llegado a ninguna conclusión,
al primer rayo de sol olvidaré la sangre,tiraré las sabanas,
omitiré el tema al desayunar,
y renaceré con un nuevo olor nauseabundo,que me hará vomitar a cada recuerdo,
pero que será impercetible para los demas,
y supongo que entonces,
me resignaré a ser como cada sombra que nace a cada paso en las calles,
indiferente e invisible,
con una gran alegria en el rostro recubierto de sangre que ya nadie ve ni huele.
Gracia plena pensaré.
¿Caundo terminará la obra de arte de la que me presto a posar?
¿moriré en arte?,
¿Escribiran un poema con la sangre de mi rostro?
¿Son sus vidas una performance grabada en vivo para el disfrute de unos pocos?
¿Es el estiercol una metafora de su enfasis en no saber?
Plena Gracia.
23/2/11
22/2/11
El enjambre estaba posado sobre el lago.
Y los flamencos replicaban su derecho a beber.
Sin querer evitarlo.Los nenunfares explotaron en colores.
y la amalgama de animales fué corriendo de un lado a otro buscando auxilio.
En este parentesis,la coloración fué perdiendo brillo.
Y el corte.me paro.rasgo.busco.cierro heridas.
avanzo de nuevo.me paro.sigo buscando.me arrodillo.
maldigo mi suerte.tu nuca.el espejo que refleja otra persona.
Los flamencos se han marchado de tanto eperar su turno.
Absortos en tanto caos.las jirafas caen a plomo al suelo.
Sus piernas se parten y son presa faciles de las hienas.
Que arrancan sus pedazos de carne con total facilidad.
Reina el caos en el lago.Solo el olor a polvora logra tranquilizar a las bestias.
No puedo identificr el lugar exacto.
No puedo decir si es Ruanda o una nave industrial de las afueras de Bristol.
Solo el humedal me hace sentir que ya no estamos dormidos.
Secuencia dos.
Me miro.Salto dos pisos de golpe.Trazo la linea.corto.rasgo.Mezclo la polvora.
Sin final apuntado en las cuadrillas de la sala vacia continua.
Una perdida mas.Sin nada que contemplar.La ventana está cerrada.
Las jirafas.Las cebras.Los flamencos.Todos han desaparecido de sus jaulas.
El poco agua que quedaba en el lago se ha evaporado del insufrible calor.
Porque el amor era ciego.Y no permite ver el dolor que causa el terror sobre sus entrañas.
Le otorgaremos el placer de dudar de nosotros.
Quemaremos nuestras ropas para no dejar rastro.
Y leeremos los ultimos poemas que dejó rayados en esta bañera.
Y los flamencos replicaban su derecho a beber.
Sin querer evitarlo.Los nenunfares explotaron en colores.
y la amalgama de animales fué corriendo de un lado a otro buscando auxilio.
En este parentesis,la coloración fué perdiendo brillo.
Y el corte.me paro.rasgo.busco.cierro heridas.
avanzo de nuevo.me paro.sigo buscando.me arrodillo.
maldigo mi suerte.tu nuca.el espejo que refleja otra persona.
Los flamencos se han marchado de tanto eperar su turno.
Absortos en tanto caos.las jirafas caen a plomo al suelo.
Sus piernas se parten y son presa faciles de las hienas.
Que arrancan sus pedazos de carne con total facilidad.
Reina el caos en el lago.Solo el olor a polvora logra tranquilizar a las bestias.
No puedo identificr el lugar exacto.
No puedo decir si es Ruanda o una nave industrial de las afueras de Bristol.
Solo el humedal me hace sentir que ya no estamos dormidos.
Secuencia dos.
Me miro.Salto dos pisos de golpe.Trazo la linea.corto.rasgo.Mezclo la polvora.
Sin final apuntado en las cuadrillas de la sala vacia continua.
Una perdida mas.Sin nada que contemplar.La ventana está cerrada.
Las jirafas.Las cebras.Los flamencos.Todos han desaparecido de sus jaulas.
El poco agua que quedaba en el lago se ha evaporado del insufrible calor.
Porque el amor era ciego.Y no permite ver el dolor que causa el terror sobre sus entrañas.
Le otorgaremos el placer de dudar de nosotros.
Quemaremos nuestras ropas para no dejar rastro.
Y leeremos los ultimos poemas que dejó rayados en esta bañera.
19/2/11
12/2/11
11/2/11
COSTAFREDA
Alfonso Costafreda.1926-1974.
Pienso en mis limites,
mis limites que separan,
el poema que hago,
del que no puedo hacer,
el poema que escribo,
del que nunca podré escribir.
límites también,en consecuencia,
de lo que amo,
y de lo que nunca podré amar.
Limites de lo que quisiera decir,
ver o tener.
Palabras que daría para descubrir,
palabrar para ayudar,
Límites del amor,
palabras insuficientemente valiosas
en un desierto inacabable.
Limites de lo que quisiera decir,
ver o tener.
Palabras que daría para descubrir,
palabrar para ayudar,
Límites del amor,
palabras insuficientemente valiosas
en un desierto inacabable.
La Bestia.
¿Son las luciernagas las que caen del cielo a cada uno de mis pasos?
¿Son estas las señales que estabamos esperando?
Cerradas todas las puertas a nuestro silencio,
pelearemos por un pedazo de tierra.
y pensaré en todos esos pajaros que en otoño pierden sus alas por el veneno ingerido en verano.
Nada será empleado en persuadirles
Y deambularé ciego por el lago.Sin sentir el frio.
Sin sentir el declive de mis pasos.
Sin dejar de pensar en los enjambres que nublan el cielo,
que lo oscurecen,
que lo ensombrecen para no dejar ver el sol que nos dignificará algun dia,
y sin su calor no podrá brotar en mi la flor más pura jamas vista.
Sucia fé que tengo de que todo cambie algún dia,
de poder volar por estas tierras hoy asfaltadas a tu paso.
En el filo de esta espada quedarás reflejada para siempre.
Cruzarás mi corazon con tu rostro al condenarme,
y quedarás alli para siempre,
rodeada de la soledad mas multitudinaria,
silenciada por miles de voces que cantan abrumadas por poner fin a la sinrazón de tu razón.
Seria peligroso disuadirte de no marchar.Tú bestia herida de los bosques.
Me darás porfín el placer de llegar a ti a través del dolor.
Perderé la voz gritandoles que no te sigan.Que moriran uno por uno si intentan llegar a ti.
Caeran en la desquiciada religión.
Creeran en algo equivocado.
Nuestro mundo no se rige por esas reglas polvorientas de cortesia y plata de ley.
No te pierdas Esenin.No estás solo.
Aunque no lo creas mis garras rozan tus sueños mientras tu no estás.
¿Son estas las señales que estabamos esperando?
Cerradas todas las puertas a nuestro silencio,
pelearemos por un pedazo de tierra.
y pensaré en todos esos pajaros que en otoño pierden sus alas por el veneno ingerido en verano.
Nada será empleado en persuadirles
Y deambularé ciego por el lago.Sin sentir el frio.
Sin sentir el declive de mis pasos.
Sin dejar de pensar en los enjambres que nublan el cielo,
que lo oscurecen,
que lo ensombrecen para no dejar ver el sol que nos dignificará algun dia,
y sin su calor no podrá brotar en mi la flor más pura jamas vista.
Sucia fé que tengo de que todo cambie algún dia,
de poder volar por estas tierras hoy asfaltadas a tu paso.
En el filo de esta espada quedarás reflejada para siempre.
Cruzarás mi corazon con tu rostro al condenarme,
y quedarás alli para siempre,
rodeada de la soledad mas multitudinaria,
silenciada por miles de voces que cantan abrumadas por poner fin a la sinrazón de tu razón.
Seria peligroso disuadirte de no marchar.Tú bestia herida de los bosques.
Me darás porfín el placer de llegar a ti a través del dolor.
Perderé la voz gritandoles que no te sigan.Que moriran uno por uno si intentan llegar a ti.
Caeran en la desquiciada religión.
Creeran en algo equivocado.
Nuestro mundo no se rige por esas reglas polvorientas de cortesia y plata de ley.
No te pierdas Esenin.No estás solo.
Aunque no lo creas mis garras rozan tus sueños mientras tu no estás.
10/2/11
9/2/11
El Bosque
El bosque está cerrado para ti esta noche.
Menos mal.
Quien quiera que sea lo está haciendo realmente bien.
Quien será?
Es el cielo que cae sobre ti si entras.
Saldrás por los aires.Volarás.
Luego podremos ver tu silueta en el suelo.Deformado.
No tendrás identidad.
Serás el hombre sin rostro.Sin sombra.
Invisible.Irreconocible.
En 1984 tuviste tu momento.Ya no.
Entre la escultura.El desierto y la creciente edificación en las periferias de las ciudades.
Mi mundo no existe.Al menos hoy.Ahora.
Y si nadie te puede ver.Ve al bosque.y descubre lo que esconde.
Si vives.vuelve.y cuéntanoslo.
Saldrás pensando que los bares son sitios cerrados que encierran desidia y desinterés.
Al menos la espuma que traen las olas limpiará todos esas mentiras.
Creo que tengo la razón.
Sinceramente.puedo decirlo sin ningún pudor.
Creo que porfín tengo la razón en algo.
No tengo corazón.
Vomitarás al descubrirlo.pero es cierto.
Lo enterraron hace mas de dos años en un pueblo de la montaña.
Respira el dia de una vez.
No tengas vértigo.
Es solo una cuestión de comprensión.Si alguna vez te acuerdas de mi cuando estés alli.
O te dejan recordarme.O te permiten recordar.
Recuerda que a veces paseo por los acantilados.
Y me rodeo de animales exoticos.
Cebras.Caimanes.Marsopas.
Me sirven a veces para camuflarme entre la gente.La selva.
Reconozco que a veces puedo ser demasiado paranóico con loque me rodea.
Tú no salgas de tus sueños.Vive como si tu vida fuera una pelicula.
Te irá mejor.El bosque los protegerá.
Adiós.
8/2/11
7/2/11
5/2/11
4/2/11
"El orden reina en Berlín!.!Ah!
!Estúpidos e insensatos verdúgos!
No os dais cuenta de que vuestro orden está levantado sobre arena.La revolución se erguirá mañana con su victoria y el terror asomará en vuestros rostros al oirle anunciar con todas sus trompetas:
¡Yo fuí.Yo soy.Yo seré!!"
R.Luxemburgo.
3/2/11
Correspondencia.
Que perpetua es la distancia,
del que añora la complicidad de su futuro.
Hablaba Bernard siempre apoyando su cara sobre el cemento.
Disfrutaba de su rugoso tacto.de su fria piel.
Disimulaba sentirse agusto al verse rodeado de palabras.
En cada viaje predecia una aventura.
Luego las esperanzas caian en cualquier bar.En cualquier rechazo.
El dinero es la pretensión del imaginario colectivo.
Decia contar cada uno de sus euros para saber si estaba vivo.
Creia que caminando solo por los peores barrios.Le revalorizaba su tesoro.
Pero por las noches sentia un frio incomprensible.
Un aliento helado detras de su cuello.Le hacia pensar en que no estaba solo en ese cuarto.
Cada noche la misma sensación.
Es el infinito de tu pensamiento nocturno Bernard.
Recreaba pasajes de la historia.De su historia más reciente,escasa e insignificante.
Aullaban las grietas de sus manos.
Palidecian las imagenes de placer que una vez vivió en Jerusalém.
Una pequeña sonrisa le aparecia al darse cuenta de la infamia en la que se veia envuelto cada dia.
Sin complacerse.sin resignarse.Reinventaba su papel de vagabundo cada despertar.
El grito interno que le sangraba al primer saludo con su portero.
Dejaba ver que sus ojos no miraban hacia el frente.sinó hacia las baldosas de las calles.
Los pies de la gente eran su unica referencia reál.
Le ayudaban a no perderse de camino al trabajo y a nó salir volando.
No tienes porqué temer se decia a si mismo a cada paso.
El humo de su cigarro le recordaba los silencios que se diluia al mentir sobre su estado.
Bernard escuchaba en silencio.Y solo a veces comentaba sobre lo que esos ojos que le dominaban creian ver.
Hablaba de la arbitrariedad con la que se trata al desdichado sin ser clemente con sus sueños.
De la insana constumbre con que la idea de superioridad aflora en el colectivo humano.
Ese no era su sueño se decia.Y algun dia tendria que despertar de golpe.
Y encontrarse de frente con él.
Su verdadero espiritu.
Dejando de lado las alcantarillas apestosas de su ciudad.
Alcantarillas que eran como bocas podridas por las caries y el cancer.
Negras y rojas.Infectadas por envidioso aliento.Por impetuoso erupto de codicia.
Saltaran por los aires al mirarse cara a cara con el demonio.
Y darse cuenta de que sus almas estan axfisiadas por sus manos.
De como han hipotecado sus vidas por darle el placer de controlarles.
Acambio de que??. A cambio de una migaja de poder.
Poder falso que creen tener.
Y que solo las mentes más intactas logran desenmascarar.Y descubren que sus llantos son mas agudos que su olvido real.
Suspiraba Bernard para sí.
Cuanto tiempo pasará para que vuelvan los espacios abiertos.
Las escaleras de marmol de tu casa de la infancia.
De las carreras inocentes hacia el puerto donde veias partir a todos esos vecinos cansados de no pder comer ni una pieza de fruta.ni un pedazo misero de pán.
Esa gente que miraba al horizonte.buscando un oasis que en su mayoria no existia.y que anunciaba una vida perdida en la distancia irrevocable.
Cuando volveran Bernard.Cuando...........
Cuando podrás vestirte con la dignidad de tus abuelos.
Paseando en silencio por las calles del Sacre Couer.
Deslizando tus pies como si flotaras por la vida.Como si tocaras el piano con tus zapatos.
Cuando volverás a escribir cartas frente ala ventana.mientras oyes el gramofono de tu vecino cada mañana.??
Que no te hagan sentir culpable Bernard.
Que no te involucren en sus desquiciados ideales.
Tu no tienes culpa de nada.
Tu no naciste para ceder a sus engaños matinales.
Es el lamento.El escalofrio que recorre tu espina dorsal.
El que atraviesa las sombras cada dia.El que teme que nada cambie.El que empieza a resignarse.
El que se toma la vida con sorna y asombro.
El que vé aflorar la rapidez contra la pausa.
La pilleria contra la reflexión.
Cuando?
Yá sin cientos de años por delante.Paraté a tomar un café.
Disfruta de tu destino Bernard.Acuerdate de tus seres queridos.
No dejes que aceleren tu vida con una pistola.
Sientente importante aunque sea solo por un momento.
Dibuja tu ruta en una servilleta.Paso a paso.calle a calle.
Guarda las fotos de tu mesilla de noche en tu chaqueta.Y busca a donde fueron?
Guiate por el recuerdo.
Que somos Bernard?Somos seres que vivimos dormidos y recreamos el amor de nuestros sueños a cada calada del cigarro??
O estamos muertos y realmente es nuestra alma la que nos guia por el desfiladero del dolor?
Me haces dudar con tus plegarias.Ya nosé que pensar.Si apenas duermo como tu.
Ya no recuerdo lo que es descansar completamente sin que me vengan tus preguntas ala cabeza.
Mis pulmones están resecos.y mi garganta ya no siente.
Bernard.Volveré a leer tu ultima carta para verificar que estoy despierto.
Y que no apestan las calles tanto como quiero yo creer.
Omitiré mis pensamientos en el trabajo.y deambularé hasta creer lo que cuentas en tus viajes.
Apoyaré la cara contra el cemento como hacias siempre tu.
Y esperaré sentado a ver si vuelven los barcos con la miseria convertida en esperanza.
Pero hasta cuando Bernard?
Hasta cuando??..........
del que añora la complicidad de su futuro.
Hablaba Bernard siempre apoyando su cara sobre el cemento.
Disfrutaba de su rugoso tacto.de su fria piel.
Disimulaba sentirse agusto al verse rodeado de palabras.
En cada viaje predecia una aventura.
Luego las esperanzas caian en cualquier bar.En cualquier rechazo.
El dinero es la pretensión del imaginario colectivo.
Decia contar cada uno de sus euros para saber si estaba vivo.
Creia que caminando solo por los peores barrios.Le revalorizaba su tesoro.
Pero por las noches sentia un frio incomprensible.
Un aliento helado detras de su cuello.Le hacia pensar en que no estaba solo en ese cuarto.
Cada noche la misma sensación.
Es el infinito de tu pensamiento nocturno Bernard.
Recreaba pasajes de la historia.De su historia más reciente,escasa e insignificante.
Aullaban las grietas de sus manos.
Palidecian las imagenes de placer que una vez vivió en Jerusalém.
Una pequeña sonrisa le aparecia al darse cuenta de la infamia en la que se veia envuelto cada dia.
Sin complacerse.sin resignarse.Reinventaba su papel de vagabundo cada despertar.
El grito interno que le sangraba al primer saludo con su portero.
Dejaba ver que sus ojos no miraban hacia el frente.sinó hacia las baldosas de las calles.
Los pies de la gente eran su unica referencia reál.
Le ayudaban a no perderse de camino al trabajo y a nó salir volando.
No tienes porqué temer se decia a si mismo a cada paso.
El humo de su cigarro le recordaba los silencios que se diluia al mentir sobre su estado.
Bernard escuchaba en silencio.Y solo a veces comentaba sobre lo que esos ojos que le dominaban creian ver.
Hablaba de la arbitrariedad con la que se trata al desdichado sin ser clemente con sus sueños.
De la insana constumbre con que la idea de superioridad aflora en el colectivo humano.
Ese no era su sueño se decia.Y algun dia tendria que despertar de golpe.
Y encontrarse de frente con él.
Su verdadero espiritu.
Dejando de lado las alcantarillas apestosas de su ciudad.
Alcantarillas que eran como bocas podridas por las caries y el cancer.
Negras y rojas.Infectadas por envidioso aliento.Por impetuoso erupto de codicia.
Saltaran por los aires al mirarse cara a cara con el demonio.
Y darse cuenta de que sus almas estan axfisiadas por sus manos.
De como han hipotecado sus vidas por darle el placer de controlarles.
Acambio de que??. A cambio de una migaja de poder.
Poder falso que creen tener.
Y que solo las mentes más intactas logran desenmascarar.Y descubren que sus llantos son mas agudos que su olvido real.
Suspiraba Bernard para sí.
Cuanto tiempo pasará para que vuelvan los espacios abiertos.
Las escaleras de marmol de tu casa de la infancia.
De las carreras inocentes hacia el puerto donde veias partir a todos esos vecinos cansados de no pder comer ni una pieza de fruta.ni un pedazo misero de pán.
Esa gente que miraba al horizonte.buscando un oasis que en su mayoria no existia.y que anunciaba una vida perdida en la distancia irrevocable.
Cuando volveran Bernard.Cuando...........
Cuando podrás vestirte con la dignidad de tus abuelos.
Paseando en silencio por las calles del Sacre Couer.
Deslizando tus pies como si flotaras por la vida.Como si tocaras el piano con tus zapatos.
Cuando volverás a escribir cartas frente ala ventana.mientras oyes el gramofono de tu vecino cada mañana.??
Que no te hagan sentir culpable Bernard.
Que no te involucren en sus desquiciados ideales.
Tu no tienes culpa de nada.
Tu no naciste para ceder a sus engaños matinales.
Es el lamento.El escalofrio que recorre tu espina dorsal.
El que atraviesa las sombras cada dia.El que teme que nada cambie.El que empieza a resignarse.
El que se toma la vida con sorna y asombro.
El que vé aflorar la rapidez contra la pausa.
La pilleria contra la reflexión.
Cuando?
Yá sin cientos de años por delante.Paraté a tomar un café.
Disfruta de tu destino Bernard.Acuerdate de tus seres queridos.
No dejes que aceleren tu vida con una pistola.
Sientente importante aunque sea solo por un momento.
Dibuja tu ruta en una servilleta.Paso a paso.calle a calle.
Guarda las fotos de tu mesilla de noche en tu chaqueta.Y busca a donde fueron?
Guiate por el recuerdo.
Que somos Bernard?Somos seres que vivimos dormidos y recreamos el amor de nuestros sueños a cada calada del cigarro??
O estamos muertos y realmente es nuestra alma la que nos guia por el desfiladero del dolor?
Me haces dudar con tus plegarias.Ya nosé que pensar.Si apenas duermo como tu.
Ya no recuerdo lo que es descansar completamente sin que me vengan tus preguntas ala cabeza.
Mis pulmones están resecos.y mi garganta ya no siente.
Bernard.Volveré a leer tu ultima carta para verificar que estoy despierto.
Y que no apestan las calles tanto como quiero yo creer.
Omitiré mis pensamientos en el trabajo.y deambularé hasta creer lo que cuentas en tus viajes.
Apoyaré la cara contra el cemento como hacias siempre tu.
Y esperaré sentado a ver si vuelven los barcos con la miseria convertida en esperanza.
Pero hasta cuando Bernard?
Hasta cuando??..........
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